mercredi 28 janvier 2015

Quelea, Quelea


Gulls take food from travellers on a passenger boat off the Channel Islands, Great Britain, May 1971
Photograph by James L. Amos, National Geographic

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La liberté, enfin, peut-être, et ton nom en trame de fond qui pourrait s'éteindre en écho sans que je ne perde la valeur de tes mots. Je t'aime, beaucoup, je ne m'aime pas, surtout, mais je prend un petit pas vers une future moi, et ça me va.


Avoir la foi

La prière de tes reins, la consécration de mon sacre
Mardi, aujourd'hui, messe des draps tachés
Mes lèvres en bandouillère dans ton cou
Comme un voyage un peu frivole, improvisé
Mes soupirs qui ronronnent sur ta poitrine moite
La lueur qui transperce les rideaux et m'excite les sens
Cette odeur qui flotte dans l'air, un peu rance
Couvertures rembobinées comme un vieux VHS
Au pied d'un lit défais où nous gisons amoureux
Vaincus par le coeur éreintés par les corps
Une bouteille translucide où miroite l'aurore
Et tes mains qui me balayent me caressent
Un pentacle de paumes et d'empreintes
Un vas et viens, imposteur et rangé
Qui jamais ne modifie la longue courbe de ses arcs.

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